Предатели. Мама, ты украла мою жизнь

— Мы с твоим мужем давно любим друг друга, — говорит моя мать. — Он разводится с тобой.

Из маминой спальни выходит Игорь в домашних штанах и футболке «Анапа», которую я купила ему два лета назад. У обувницы стоят его тапочки, те, что он «выбросил» в феврале.

— Привет, Ян.

Мой муж садится рядом с мамой, а не со мной. Мама наливает ему чай и, не спрашивая, кладёт две ложки сахара.

— Игорь, пойдём домой, — прошу я.

— Я дома, — отвечает мой муж.

Моя мать кладёт ладонь ему на плечо. Свежий маникюр цвета тёмной вишни на сером рукаве.

— Мы десять лет женаты, Игорь, — шепчу я.

— Были, — мягко поправляет мама.

Моя рука дёргается, и чашка опрокидывается. Чай ползёт к вышитым виноградным гроздьям.

— Люд, соль крупную нести? — кричит с кухни мой муж.

Люд. Десять лет он называл её «Людмила Васильевна».

Мама засыпает пятно солью и смотрит на меня:

— Найдёшь себе кого-то попроще. По себе.

Потом она достаёт из серванта перламутровый конверт с золотыми голубками и кладёт его передо мной, рядом с солевой горкой.

— Решили без пышности, в узком кругу. Только свои. — Моя мать улыбается. — Придёшь? По-семейному.